У могилы отца

У могилы отца
Я помню тебя молодым и задорным,
Но слышал я стоны твои по ночам.
Я помню тебя и серьезным, и строгим,
Но слышал я, как ты от боли кричал.


А было тебе лишь немного за тридцать,
Но, волос уже отливал сединой...
Как пел о войне ты с товарищем песни,
Под старый трофейный аккордеон.

Вы, стоя, с друзьями сдвигали стаканы
За тех, кто с войны не вернулся домой.
В тот праздник священный, девятого мая
Мы к братской могиле ходили с тобой...

А мне, пацану, не понятно то было,
Когда над могилою плакали вы,
Когда троекратно салюты гремели,
Мы будто бы слышали эхо войны!

...Увидев однажды багровые шрамы
На теле твоем, я спросил, может, зря:
«Скажи мне, отец, где получены раны,
Где кровью твоею полита земля?»

Ты будто бы вздрогнул, рубашку накинул,
Сказал так серьезно, как взрослому, мне:
«Дай Бог, чтобы ты никогда не увидел,
Того, что я видел на этой войне!»

...Ты дал мне рубанок: «А ну-ка, попробуй!
Да только его ты покрепче держи,
Научишься, там и стамеску освоишь,
Учись и работай, строй мирную жизнь ...»

А вскоре ты умер от ран нестерпимых.
А было тебе тридцать восемь всего...
А я пережил тебя наполовину,
И видел войну я лишь только в кино.

Ты жить так хотел! Ты старался и делал.
И дом ты построил и вырастил сад!
Но вот о войне нам почти не поведал,
Ад переживший солдат...

Мне памятны присно с тобою беседы.
Я помню уставший от боли твой взгляд...
А внуки и правнуки в праздник Победы
Выходят с портретом твоим на парад!